El, dos puntos, Mi Amor. ¿Punto final? "Sin Titulo y casi que Sin Autor"

No sé ni cómo empezar… Una vez lo llame como a las tres de la madrugada porque no podía dormir y le quería contar algo que podía ir directo a sus escritos, es que yo cada vez estaba más empeliculado con la idea tener un libro con algunas de mis historias. Parecía que no me quería contestar, le marque como nueve veces porque en ocasiones se dormía tan profundo que ni alcanzaba a escuchar el celular, de momento me contesto una mujer con la voz entre cortada, yo con rastros de celos en mi voz pregunte prepotente por él, y claro que me respondí

ó… Camilo no me podía hablar porque en ese preciso instante su alma estaba llegando al infierno mientras su cuerpo reposaba inmóvil en un triste ataúd.

Después de que pasara el entierro a mí me cogió como una depresión terrible, fue un balado de agua helada que enfrió todo ese calorcito que de momento había aprendido a recibir de él, sentía como si ya no tuviera sombra, se había ido ese hombre que alguna vez se había interesado en mí, en mi en vida, ya no iba a tener a nadie que me irritara siguiéndome y luego contara mis intimidades, a parte me dejo también una responsabilidad muy grande al no saber qué hacer con esto que le dio por escribir ¿quemarlo? ¿Dejarlo así? ¿Termínalo? Era como estar encartado con mi vida, con mi vida entre las manos.

Habían pasado varias semanas sin verlo, sin hablar con él, me había dicho que tenía que salir de la ciudad por cosas del trabajo, yo no le creí mucho pero qué más da, me tocaba aceptar que se fuera por unos días, pero solo por unos días, no para siempre; que fue lo que se le olvido decirme. Si él me hubiera dicho que siempre había tenido leucemia, que siempre había sido un puto enfermo, me hubiera dedicado a hacerlo feliz, nos hubiéramos dedicado a comernos el mundo sin importar nada ni nadie, pero el de una manera egoísta nunca me lo contó, tal vez pensaba que yo le tendría lastima, y si, le hubiera tenido una leve lástima que me hubiera obligado a ser otro, a ser que esta historia fuera diferente, nunca le hubiera sido infiel, nunca le hubiera mentido, nunca me le hubiera desaparecido y hubiera entendido su posición de espectador ante la vida; pero no fue así, simplemente fui un puto ingrato y el un puto mentiroso que se dedicó a vivir mi vida, a disfrutar mi vida, tal vez lo hacía para olvidar la suya que era un poco más miserable.